От дождя встрепенулся Париж.
По брусчатке запрыгали голуби.
Начался исторический движ,
И Бальзаковский палец из проруби,
Показался на десять вершков.
Серым ногтем пугая прохожих,
Всё что, съедено, вышло рывком,
Желчь осталось на масленых рожах.
Страх скрестился, как сабельный звон,
С витражами соборов и спален.
Тот, кто, раньше был прав и глумлив,
Стал трагически не актуален.
Как оттиснутый в спешке памфлет,
В France Soir* про каких-то торговцев,
То ли, мёдом вчерашних цветов.
То ли, кровью несчастных аварцев.
В чашке кофе, почти на изломе строки,
Там, где, дышит надеждой на завтра
Пролетарий. По Сене спешат корабли,
И везут внутри гроб космонавта.
И ещё, контрабандой, до чёрта вещей,
Но, зубами скрежещет таможня.
Кокаиновый след потеряется меж овощей,
И тревога окажется ложной…
05.11.2019 01:58
• «Франс-суар» (фр. France Soir, рус. Вечерняя Франция) — ежедневная газета, основанная в 1944 году.