Писатель бог, вся жизнь - венок сонетов.
Похоже, мир ослеп на левый глаз,
читая бесполезный бред поэтов.
А у поэта жилка напряглась
во впадине височной - вновь начало
и вновь конец, и новая строка
бежит быстрее. Бога укачало,
а миру и не жалко старика.
Мир одноглаз, он мчит, краёв не видя,
косясь налево выжженным зрачком,
он знает путь пятнадцати развитий
чуднОго сайта "божий точка ком".
Он полуслеп, он мчал в сети-вселенной,
сюжет читая правым, что не слеп.
Творец писал сонеты на колене
А божий сын, преламывая хлеб,
тогда ещё ходил босым по водам,
не зная лет, не отмечая дат.
Ещё не подвергался переводам
сонетов рукописный самиздат.
Мир слепнет, бог-писатель мёртв для вирта,
не читан, неизвестен, одинок.
Пятнадцать капель - строчки аква вита,
ещё чуть-чуть - и сложится венок.
Уйдёт в реал, опять по кругу, снова
отыщет всё, что прежде растерял.
Писатель бог и бог, который - слово.
И вечности последний магистрал.