Жизнь без дат и публикаций —
вперёд, назад...
Под залпы ржавые оваций
в старинный град.
Где сад? Где яблоко позора?
Ни осени и ни зимы.
Параграфы сухого приговора
зачем-то кем-то рождены.
В разлив весенних наводнений
дырявый невод.
Фритюр на плаху треволнений.
Жизнь — быль и небыль.
P.S.
И нам уже рисуют вехи
на пересуды,
всё человеку в человеке —
герой, паскуда...