Розовеют головы высоток
В ореоле облачных ветрил,
А внизу, на все семнадцать соток -
Декольте подсвеченных витрин.
Я бегу, я так ещё умею,
Эта прыть присуща ноябрю.
Из аптек подглядывают змеи,
С винных полок сухо смотрит «Брют».
Я лечу, с листвою соревнуясь.
Но когда в пути увижу Храм,
Как укол, почувствую вину я
В неглиже осенних панорам.
И слезой внезапно задохнувшись,
Пожалею сирых всей душой.
И услышат суетные уши:
«Это Бог по жилушкам прошёл»…
06.11.19г.Санкт-Петербург