В пространстве, растворившись будто дым,
Уходят, имена знакомых, лица,
Они живут, но я их позабыл,
Настало время, навсегда проститься.
И не известен, жизни их итог,
Будто песок, сквозь пальцы,всё проходит...
И незачем хранить в себе кусок,
Тех мыслей, что нас к этому приводит.
Как много мы храним в душе портретов,
Бесцельно, почему то, просто так...
И не найти, давно уже ответов,
Да, как найдёшь, кругом один бардак.
Бывает жаль, упущенных минут,
Быть может, где то я не досказал,
Но я уверен, всё меня поймут,
Опять такси, пустой ночной вокзал.
Стираются из памяти они,
Уходят, далеко куда то, в вечность
Что бы постич, всю эту бесконечность,
И вновь идти, на чиь нибудь огни.
Проходит всё и это пройдёт то же,
Холсты в камин, увы, настал их срок.
Но всё же, меня чуточку тревожит,
Безмолвных лиц, струящийся поток.
©Александр Балабанов