Снова кружит лохматая осень,
Поднимая в душе кутерьму.
Почему для других я несносен?
Не гожусь им в друзья почему?
Вроде честен, не хапаю взяток,
Не ворую, не граблю людей.
Но в довольно немалый десяток
Я для них будто главный злодей.
Пообщавшись, с какой-то опаской
Исчезают: «Прости, мол, дела!».
Может, выкрасить чёрною краской
Ту ворону, что белой жила?
В чёрных перьях сольюсь я со стаей,
Стану красть соразмерно годам.
Ну, а честность – грозит нищета ей…
Впрочем, красить себя я не дам.