Литература любит покойников, а я не люблю прощаться.
скрипят старые дворники, чистят мое пространство.
Небо пропитано гарью, вся близость из промежутков
я лучше буду тварью, нежели проституткой.
Поэзия любит грубость, а я ненавижу нежность,
сколько еще в итоге, мне осыпаться в промежность?
Сколько брать литров алко, чтобы забыть все строчки?
тут никого не жалко, висят на дверях замочки.
Листья горят, весь город, насквозь пропитан смрадом,
Я ощущаю холод, танцуя под листопадом.
Мне все равно быть мертвым, когда-нибудь или скоро.
Литература любит, такой конец разговора.