Мужская патология

Владимир Грикс
Я вру в глаза, что не люблю.
Ты честно правду-матку лепишь.
Компот сказала насолю.
От страха вызываешь трепет.

Мужская хлипкая душа
похожа на полёт цыплёнка.
Ты оскорбляешь, не греша.
Я помню каждую пеленку.

Как счастье стирки для сынков,
который подарила, трое.
Ты ненавидишь дураков,
которые героя строят.