И возвращается ветер на круги свои,
и повторяется всё, что не раз уже было,
не возвратится лишь то, что вернуться забыло,
не повторится лишь юность - зови, не зови.
Что наша жизнь? Наказание или подарок?
Холоден жизни очаг, хоть и пламенно жарок.
Жизнь - промежуток меж «тем, что…» и «тем, что…», увы.
Жизнь - стебелёк в поле Жизни взошедшей травы.
Жизнь - изувеченный солнцем подлунный мирок,
схожий с душой, что как вдохи дыханья берёг,
да не сберёг в себе каждый увидевший свет.
Как сбережешь то, что есть, но чего как бы нет?
Жизнь может статься привалом меж адом и раем,
если не жить, а влачить всё, в чём мы проживаем,
и возвращаться, как ветер, на круги свои.
...Только однажды случится, что будет однажды,
и то, что дважды с тобою уже не случится.