я видел видел женщину на белой простыне
она писала в трещинах на выпуклом окне
и бязь ее арабская сливалась в рукава
росли цветы. Карабкаясь, росла в стене трава.
Я ощущал под облаком, а может, потолком
что пахнет здесь карболкою. Я был под каблуком
но мне заглядывала ночь в мое окно подчас
и мы тогда смотрели в нас не отрывая глаз
я слышал, думал, ощущал, на вкус я знаю ток
я знаю, как шуршит причал, и как молчит восток
но темнота меня страшит, и манит и зовет
я воду в кровь, а кровь - в вино на сотни лет вперед
насотворил - но бросил пить, и думаю, и нет.
Мерцание мной хочет быть, и говорит - привет.