Спелых яблок сладкий аромат,
Волшебство волнующего сада.
Над которым не звенит закат,
И не виден танец листопада.
Словно детство, солнечного дня,
С чуткой теплотою патефона.
Что из холодов зовёт меня
В нежное порхание бостона.
Сбрасывая гулкость седины,
Как вуаль зазнавшегося снега
С моей вдаль умчавшейся весны,
Что осталась за чертою века.