Столько лет, а как будто вчера:
Вечер, тёплое кресло, и лишь
после пары страниц до утра
на руках засыпает малыш.
Книга в детстве – домашний наркоз.
Прижимаешься сонной щекой,
и от стриженой щётки волос –
восхитительный запах такой.
Это запах сгоревших мостов,
это в прошлое тонкая нить,
где цепочку из наших следов
не распутать и не изменить.
Это дым неразгаданных снов,
что не видеть и не осязать.
Это звук недосказанных слов,
что тебе не успели сказать.
Это свет промелькнувших годов,
что могли бы нас прочно связать…
Но никто никогда не готов
ничего никому доказать.
Принимать, понимать и хвалить,
убеждаясь не раз и не два –
бесполезно соломку стелить.
Потому, что – своя голова…
А ночами к дверям подхожу
убедиться, что ты уже спишь.
Словно в щелку на детство гляжу.
Где тот запах?
И где тот малыш?…
06 – 11 – 19