Моя рябина снова перезрела,
роняет ягоды, как капли крови,
и на снегу лежат плоды-изгои.
Опять рябина их не доглядела…
Когда могла бы, то зашлась бы плачем:
какая злая ей досталась доля –
своих детей морозить поневоле
как будто пролилась кровь, не иначе.
Ей некуда бежать. Стоит на страже
замерзшей алой памяти о лете.
Срывает ягоды декабрьский ветер,
и горько мать-рябина вслед им машет…