Он какой-то неправильный,
он какой-то другой...
и рука на миг замерла
в предвкушение боя,
взгляд родится из пустоты -
- откровенный и злой...
хода нет, сожжены мосты...
последний Изгой
Равнодушный и каменный
предъявляет своё,
третий падает замертво,
не устанет копьё...
Потом молим прощение,
и церквей жесткий пол
в пыль стираем коленями...
Искупленье грехов
Он готов, кто на нового...
где-то бродит покой,
и за миг до контрольного
я сливаюсь с водой
рядом дунуло холодом,
и я снова ушел...
и лечил раны голодом,
не сдавался ещё,
ещё верил в спасение
в исцеленье огнём,
или просто в "Прощение",
жёстко гнул своё,
но моментом нечаянным
развернулся Домой...
" — он какой-то неправильный,
он какой-то другой..."