Скоро небо прояснится солнцем остывшим,
бледный свет ноября оживёт для меня,
в новом дне, его прежнюю боль сохранившем,
чуть облегчится тяжесть минувшего дня.
Но такое всегда происходит со мною –
в ироничной депрессии благодарю
Провидение за то, что чего-то я стою,
своё зренье, за то, что на это смотрю.
Птица села на ветку, наверно ворона,
под окном моим часто летают они,
на гербе моём – рыцарский шлем и корона,
но на сердце не видно защитной брони.
Я коснуться хочу чьей-то радости духом,
научиться пускать эту радость к себе,
вопреки всем постылым вотще бытовухам,
породниться, чтоб с нею на раз, по судьбе.
И на два, эту радость, пакуя в подарок,
как в бумагу, в простые стихи завернуть,
аккуратно в тетрадь их вписать без помарок,
и друзьям по утрам, раздавать по чуть-чуть.
7.11.19