6. Поэт и война.
Был месяц август. Первый день.
Двадцатый век. Войны начало.
А над землёй сгустилась тень,
Так, впрочем, и не раз бывало.
Как будто всё пропахло роком:
Убит то ль герцог, то ли князь,
И кровь людская полилась –
Не ручейком, сплошным потоком.
Сражались грозные державы
В который раз за передел.
И в ужасе земля дрожала
От тысяч падающих тел.
И судьбы корчились людские
В огне пожарищ мировых.
Шла бесовщина по России
И била до смерти под дых.
Месила сапогами душу
И веру втаптывала в грязь,
Чтоб всё святое в ней разрушить,
Чтобы уже не поднялась.
И падали, ещё живые –
Кто подсчитал погибших всех?
Скорбели по церквям святые
За сотворённый людом грех.
В сто грозных глоток пушки били,
А где-то в городе большом
Поэт читал стихи любимой,
И те звенели серебром…
Лишь день он с ней пробудет вместе,
И поутру на фронт уйдёт.
А вскоре с «Легионом Чести»
Смерть в чуждой Франции найдёт.
. . . . . .
И детский плач, и женский вой –
Тогда весь мир совсем взбесился.
Начало Первой Мировой, –
А кто-то в этот день родился.
01.02.13 г.