На чердаке моём переполох:
мне птахой в руки не даётся слово,
летят бумага, перья и солома,
и бьёт крылом пернатый бог.
У бессловесности свои права,
свои условности, причуды, лица,
и синей птице так легко разбиться,
когда слетают с уст слова, слова.
И всё же я их жду, через года
на снег бросая крохи многоточий.
И верю, что слова вернутся точно,
подснежником проклюнув корку льда.