***
Чтоб без помощи бумажки
Речь держать, как Цицерон,
Вышел из дому он днем
В накрахмаленной рубашке.
Шел он, солнышком согрет,
В сторону Дворца Культуры,
Где провозгласит: – «Де-юре
И де-факто Бога нет!»
Но откуда-то вдруг тучи
Появились в небе. Да,
Без плаща он, невезучий,
Вот несчастный, нет зонта.
Под дождем он вымок страшно,
Накрахмалена сильней,
Чем обычно, льнет плотней
К телу чёртова рубашка...
Он торопится, вот-вот
Должен выступить он с речью,
Слов стрельнуть в Него картечью,
Привести в пример полет
Человека в космос, чтобы
Все сомненья отмести.
Бога нет и нету чёрта,
Нет ни в небе, ни в груди...
Чуть обсохнет наш оратор,
Небу пальцем погрозит,
Будто Запада наймит
Там живет и провокатор.
Вот и думай: кто крахмал
Превратил рубашки в клейстер?
Кто его жестокой местью
За кощунство покарал:
Обречен в борьбе с собою
Он за атеизм страдать,
Чтоб рубашку, как обои,
С тела грешного содрать.
***