Всё вернётся из прошлого времени,
Стоит только ступить на перрон.
Мы, как будто у памяти пленные,
В тихий город идём в унисон.
Мы идём в заболевшее прошлое,
В предрассветный холодный туман.
Вперемежку – плохое, хорошее –
Возвращается медленно к нам.
…Вот стоит в парке памятник Ленину,
Вот он руку простёр к поездам –
Провожает моё поколение
Устремившихся вдаль, к городам,
Позабывших и стыд, и сомнения,
Растерявших себя по пути,
Ставших жертвами смутного времени…
Те, кого нам теперь не найти –
В нашем прошлом. Дорога до площади
В тусклом свете ночных фонарей.
А заборы домов снова прочные,
И землёй снова пахнет с полей.
По мосту подвесному скрипучему
Мы идём мимо быстрой реки.
Помнишь, где были самые лучшие
И любимые всеми мостки?
Помнишь, там, за полями с картофелем,
После полдника пряничный дух?
Серый томик с ахматовским профилем
И стихи – обязательно вслух.
Помнишь, как между полками с книгами
Открывались другие миры?
Как наполнены детскими криками
Были нынче пустые дворы?
Помнишь солнце весной, запах свежести,
Звук, с которым ломается лёд?
Мы вернулись, как будто и не жили.
Всё проходит. И это пройдёт.