Обычная вечерняя тоска.
В огне мерцают звезды фонарей.
Чуть-чуть колышет пряди у виска
Сквозняк, сочащийся из-под дверей.
Сегодня точно так же как вчера:
Трясутся руки, тяжело дышать,
И что-то непонятное с утра
Мой взгляд приковывает под кровать.
Там, в темноте, шевелится слегка,
Гоняя пыль и прочий мелкий сор,
Как кровью обагренная рука -
Рисует на полу чудной узор.
Над чашкой чая сизый дым столбом -
Кружит бесшумно стайка мошкары;
А мне приходится твердить себе о том,
Что это ненадолго, до поры.
Что это нереально и смешно,
Но каждый раз выходит в той борьбе,
Что голова-то думает одно,
Глаза ж гуляют сами по себе.
Есть выход - ждать, пройдет. Ну а пока
Назавтра могут встретить вновь с утра
Ползущая багровая рука
И пляшущая в чашке мошкара.