О! если бы припомнить то, о чём
рассказывают сны порой ночною!
я столько бы стихов себе прочёл
о тоненькой, сравнимою с весною,
пушистой, словно мягкий пух цыплят,
прозрачной, тёплой, легкой… улетая,
она смотрела мимо октября,
где птицы наши дни назад листали –
туда, где догорал калин костёр,
а мы ладони зябнущие грели,
оберегая трепетный росток
нежнейших чувств… и вовсе не хотели
прихода ноября…
но он пришёл,
холодный, суетливый и дождливый…
наряда золотистого лишен,
стал пасмурным и оголённо-лживым…
позвал под своды старых теремов
из каменных незыблемых материй…
и я вошёл,… хотя горит клеймо
в моей груди – от той, которой верил…