"Мягкие", "пушистые" летом облака,
По небу, как по морю,
Проплывают неспеша,
На голубых просторах белые
И вольные сполна,
Там создаются образы,
К ним тянется душа.
Когда же небо чистое
И солнцу нет преград,
Лучи от солнца жаркие
И согревают всех подряд.
Неважно, что мне хочется
И лета и тепла,
Природа тоже хмурится,
Взывая холода.
Природа пишет кисточкой
Пейзаж один, другой...
Всё движется, меняется:
Картин поток большой.
Сегодня вечер пасмурный
И дождь идёт стеной.
Но в этом есть прекрасное,
Хоть нет зонта с собой.
Особенными красками
Художница творит,
Что лучшая из копий всех
Пейзаж не повторит.
Неважно, что мне хочется,
Чтоб снег пошёл с утра,
Природа пишет кисточкой,
Когда тому пора.