Пятьдесят оттенков самопала.
Рёв "болгарок", эхо молотков.
Провода и гвозди... Ржавых мало.
Миллиарды гаек и болтов.
Не под стать какому "Буратине".
Цельно-металлический бачок!
И внутри него, в электро-тине,
света лупоглазый маячок.
То потонет где-то на неделю,
то всплывает резко и тогда
голоса "комрадов" неподдельны:
"Всё... Мандец! Меняйте провода!.."
И меняют. Во дела! Представьте,
после - будто заново рождён.
Так растёт откуда же характер?
Метром с кепкой рост определён!..
Вот опять оттенки разбросало.
От сиянья бесится земля:
"Ёп... какая ж гадина насрала?!"
Тише, тише. Делают меня...