Осенний сплин абракадаброй
И голова, как шар бильярдный,
Где мысли не найти под шваброй...
Сплошенная, пардоньте, кость.
К сему жена, работа, дети
И тёща, кой уж раз в декрете,
Опять у ней из интернета
Конкретный гость.
И не слагается ни строчки,
А тут кредиты без отсрочки,
Сынуля с дочкой катят бочку -
"Капусту" делим, родоки?
Что срок, в пол-жизни, в этих манях
По северам, а им дербанить.
И не послать, и не забанить,
Иначе - ёкнешься с тоски.
Тут лучший выход - это дача.
Уж года три за дачу плачу,
Мол, сочинять на ней - удача
Но половина враз - в отказ -
Чай, мол, не Морганы, не Крузы,
А будет дача - будут Музы,
(а вдруг те музы с голым пузом?)
А за тобой контроль, да глаз.
Ни сил, ни слов не хватит спорить,
Мечтаю тихо о запое,
А то в писательском застое,
И мхом недолго обрасти
Да что! Знакомые кокетки
(по совместительству - поэтки),
Без моей вилки в их розетки...
Но(!)... с лохом им не по пути.
Вот жизня! Всё то в ней не ново.
Уйду в запой! Каккое слово!!!
Три раз по сто и ты готовый
И всех любить, и всем прощать.
Забить на жизнь и на совковость,
Послать куда подальше совесть...
А утром, каясь бестолково,
Себя рассольчиком спасать.
Неа! Лучше в "штопор"...
Опохмелка?
Её примчит сама "шипелка",
При ней, к стакану, клизма, грелка
И грозы, с мордою лица.
И молчаливо, при параде,
Страхуя спереди и сзади
Дочь с сыном не дадут изгадить
Спасенье блудного отца.
- - - - - - - -
Потом в постель, "рожать" заочно,
для всех, для Вас... вот эти строчки.
Хотя, совсем ещё не точно
Что "Вери велл" - похмельный труд.
Прошу учесть - старик старался,
Улыбку вызвать в вас пытался,
Потел, пыхтел, и надувался...
Согласен даже на "зер гут".