Кому повем своя печали?
Мир глуп, и чья же в том вина?
Когда б они все представляли,
Что там внизу сидит она.
О люди, вам свои заботы:
Л..хов кидать, бабла срубить.
И лишь изгои, идиоты
Её способны ощутить.
Она не смерть - она иное,
Она - отчаянье, тоска.
Она - погибель, и со мною
Она всегда была близка.
Когда гляжу я на другого
И вижу в нём её печать -
Нам с ним не надобно и слова,
Мы так способны всё понять.
Там где-то в недрах подземелья
Погибель терпеливо ждёт,
И варит горестные зелья,
Чтобы ускорить наш черёд.
Оторванный от круговерти
Всепоглощающих забот,
Я слышу, как ликуют черти:
"Глядите! Вон он идиот!
Люд медленно ползёт к кончине,
А этот - внеочередной!
Хватай его! Тащи к пучине!"-
И скопом гонятся за мной.
Хочу в заоблачные дали,
Где нет чертей, где нет тоски.
Но там меня, увы, не ждали,
Там не протянут мне руки.