Пришли туманы белые, как бумага,
С разводами серыми по тучным краям.
Рыжая трава преет на хребте оврага,
Седины считает в копнах по ковылям.
Ветры заплетают косы сорные неумелые,
Кружит мелким листом с дикого куста.
Пришли в мою осень туманы белые
Целовать меня в нецелованные уста.
И усталость, усталость вечная, как бытиё.
Лечи меня книгами, сладким чаем лечи.
А если нет сил терпеть меня, то я не твоё.
И остынет заслонка чугунная на старой печи.
Половики впитают мелкий сор и пыль,
Окна станут мутными, как слюда.
Затянет гладь луга разнотравного ковыль,
Словно старца старосельского борода.
И старая книга откроется сквозняком,
В ней летопись белых туманов моей рукой...
В ней тайны великие, знаешь один о ком...
Туманы белые легли над моей рекой.