Красный шарик мне купила мама.
Он, стремясь взлететь под облака,
Рвёт из рук верёвочку упрямо.
Только зря. Рука моя крепка.
Я одет и празднично, и строго.
Мой отец доволен, как никто.
И кружит мне голову немного,
Запах "Шипра" от его пальто.
Пусть сегодня день дождливо-хмурый.
Осень не страшит большевика.
С нами Ленин. Юный, белокурый.
На груди, взирает со значка.
Реют флаги яркими кострами.
На ветру, на части воздух рвут.
И цветы пушистыми коврами,
Над людьми по площади плывут.
Шарик мой до неба дотянулся.
И услышав мой победный клич,
Мне с трибуны Брежнев улыбнулся.
Дорогой наш Леонид Ильич.
Красный шар исчез за облаками.
Транспаранта вымокло сукно.
Папа, в подворотне с мужиками.
Пьёт из горла мутное вино.
Я поодаль папу ожидаю.
Щурясь на дождливый солнца круг.
И украдкой камешки кидаю.
В голубей, шныряющих вокруг.
Вот и завершилась наша "сходка".
Мы идём по улице сквозной.
Папина нетвёрдая походка
Мне порою кажется смешной.
Календарь растает по листочку.
И в каком то, будущем году.
Сына своего, а может дочку
Так же я на праздник поведу.
Жаль, что людям, взрослым или детям.
Будущего знать не суждено.
Вот и я не знал, что планам этим.
Сбыться было вовсе не дано.
Жизнь текла. Ласкала, колотила.
То в парче ходили, то в рванье.
И страна, та, что меня взрастила.
Канула, увы, в небытие.
Вот сейчас я допишу до точки.
Завершу творение своё.
Ностальгия прёт из каждой строчки.
Никуда не деться от неё.