Я бухой.
В таком состоянии я готов на подвиг любой,
Но сейчас выражаю эмоции
Строфой стихотворной любой.
И лакая сквозь мрачные будни
В закутках залешавшийся ром,
Я сижу на родном причале
Без снастей, но желая поймать
Ту красивую далёкую истину,
Что забыта в наших кругах.
Не нужны бесценные удочки,
Не нуждаюсь в хвалённых радарах,
Я использую собственный компас,
Сбитый демоном изнутри.
Он стирает над "и" все точки,
Наставляет на ложный путь,
Я противлюсь... Но всё безысходно.
Поддаюсь греховеду и не молюсь.
Я пишу свой манифест о добре:
Пошлость, подлость и лесть,
Гнев, враньё и безумие,
Лицемерие, жадность и ревность содержащий в себе.
Я пишу акт о зле.
В нём о честности, верности, чести,
Совести, личностном росте и правде,
Скромности, зрелости... и любви...
Как о самом обмнанчивом чувстве,
Поглащающем обывателей души,
Что страдают от ложных иллюзий,
И аллюзий на самую глупую вещь на Земле...
На Любовь...
Это в то же время великое Чувство,
Что не каждый способен понять.
Заставляет оно показать свои
Истинность, Зрелость, Заботливость.
Раскрывает оно
Красоту, Добротру и даёт даже Мудрость,
Заставляя при том проявлять
Мягкость, Слабость и Нежность...
Всё в угоду тому человеку,
Что является волей Судьбы
Человеком тем самым,
За кого жизнь отдать ты готов...
Я пытаюсь поймать каждую мысль свою,
Но они, будто ловкие бабочки,
Ускользают прочь от меня вновь и вновь,
Осталяя пыльцу. И от тех кому не свезло,
Я облизываю с коничиков пальцев
Их невинную сладкую кровь....