Светлое окно без всяких там штор.
Стекло стола чёрное. Две чашки кофе.
Сложный, пока молчание, будет разговор.
Он заказывает нарезку и коньяк в штофе.
Хотела не снимать, но сняла пальто и шарф.
Руки оставляют на столе ореолы от пота.
Волнение выписывает этим людям штраф.
Ноябрь. Очень холодно на улице. Суббота.
Темнеет больше, как и в сознании от коньяка.
Невразумительные претензии и такие же отказы.
Вот опять в штрафной зоне привычная рука.
А как порвать с любимым так вот сразу?
И место сменилось. Такси. Парадная. Диван.
Или это постель. Пусть будет постель. Не понять.
Она чертовски пьяна. Он чертовски пьян.
Так легче гордость свою на любовь менять.
Утро. Говорила. Кричала про измены и долги...
Противно. Он курил в её льняные шторы.
И в глазах через дым не видать ни зги.
Как убого. Зачем нужны были разговоры?
Как там принято? - Не выносить мозги.
.......
Звук пощёчины расколол его на мат.
Лопнула тонкая мембрана, как скорлупа.
Сама суть - нет больше пути назад.
Он доходчиво выразил как она глупа.
Потом будут рыдания, когда пустота.
А пока она улыбается надменно.
И в ней извивается каждой линией красота.
С голой ключицы скользит взгляд на колено.
Прерывисто пляшет кружево на груди,
Всё на грани слёз, на последней нити.
- Больше, наверное, не приходи.
- Не приду. Прости... Простите.