Светила гаснут. Висячие мосты
страдают заданностью ритма в схожести конструкций.
Неполнота сгорания отдельных сновидений (в цвете)
смущает индивида.
Программа загробной жизни на правах рекламы,
не более, чем жанр рекламы,
несбыточная красота.
Бывает иногда, к гранитной стенке
приходит пароход.
И житель городского острова не напрягая
мышц глазных увидит ордер иноземных букв.
Он медленно читает на два такта,
сначала - Oberburgermeister
и дальше, - Haken, буквально "крюк",
способный перетягивать в иную землю.
Но, небо будет то же, как заметил классик.
Лимб вспахан, если это лимб.
Какой-то пригород, за перелеском
очередная церковь. Изумрудный, петушиный шпиль
на красно-буром лютеранском основании.
Платформа, скоростной трамвай.
Наверное, начало октября. Ртуть параллели рельсов.
Вокруг платформы, всё устлано зачем-то дранкой...
Так бывает в снах -
избыточность абсурда с метареализмом,
философы на госпайке.
И ты стоишь один, на солнечной платформе,
улыбаясь, говоришь мне: - Я жду тебя.
Ты выглядишь прекрасно. Здоровый,
в кожаном, коричневом полупальто.
Весёлый, как-будто не было двух похорон,
и пеплом по трубе никто не возносился.
Работа с диктофоном, остаток жизни,
потеря голоса, питбуль с арбузной пастью,
двенадцати килограммовые гантели
закончились на правом берегу реки.
ноябрь 2019.