Я ловила летящий снег,
Согревала в руках февраль,
Он в ладошках, как в руслах рек,
Растекался, сулил печаль.
Превращаясь в слезу любви,
Намекал: уже не придёшь.
Вот такое вот се ля ви...
Чувства? Нет, обычная ложь.
А ещё рассказал, что ты
Подарил – но не мне – свой взгляд.
И зачем же теперь цветы,
Если милый с другою... рад.
Прождала, дура, битый час!
По руке всё гадал февраль,
Слёзы речкой текли из глаз,
Обращая любовь в печаль.
А. Н. Пушкарь