У каждого из нас грехи свои,
Расчёт наступит в жизни непременно;
За прегрешения в святой любви,
За мимолётные слова – измены.
И я ещё порой весной грешу:
В своих стихах рождаю боль и муки.
Пишу о ласках девичьих,
Дышу.
И слышу шорох платья,
Стона звуки.
Которые, в ночи, ко мне,
Сквозь сон,
Чуть доносились,
Сердце моё грея.
Грешил ли я,
Спроси, -
Да, был влюблён
В улыбку несравненной
Торпсихеи.
Грешил ли я,
Спроси, -
Да, был пьянён,
От нежных взоров милого созданья.
Я погружался утром в вещий сон,
В преддверье ожидавшего свиданья.
С той девушкой,
С которой до весны,
Я голову терял, её целуя.
Прошли в Афгане быстро две зимы,
И вот навстречу с ней
Опять иду Я.
О, боже мой!
Она ли это! –
Нет!
Куда девалась
Песня – Торпсихея?
Но всё равно дарю я ей букет,
И отправляюсь на прогулку с нею.
Так, что же делать? –
Есть грехи свои!
Недаром люди изгнаны из рая.
Во время тока гибнут глухари,
Любовной песней выстрел заглушая!
Евгений Шапорев
17 февраля 2002г.