Мало средь вас было тех, кто в своих детских играх
Среди затерянных в городе нашем садов,
Был бы как мы, кто друг друга не враз полюбили,
Будучи словно овца с говорящим листом -
Речь молчаливая, и когда мы знали счастье -
принадлежать никому, тогда кто им владел?
И мы прошли сквозь людей и года, и напасти,
Узкой дорогой из долгих проторенных лет.
Мимо катились машины, для нас - как чужие,
И нереально, но плотно стояли дома,
И нас никто и не знал. Что ж реальностью было?
А ничего. Лишь мячи. Их прекрасные дуги,
Даже не дети... И в память входил иногда
Миг ускользающий, после паденья мяча.
(Памяти Эгона фон Рильке)
***
VIII
Wenige ihr, der einstigen Kindheit Gespielen
in den zerstreuten G;rten der Stadt:
wie wir uns fanden und uns z;gernd gefielen
und, wie das Lamm mit dem redenden Blatt,
sprachen als schweigende. Wenn wir uns einmal freuten,
keinem geh;rte es. Wessen wars?
Und wie zergings unter allen den gehenden Leuten
und im Bangen des langen Jahrs.
Wagen umrollten uns fremd, vor;bergezogen,
H;user umstanden uns stark, aber unwahr,—und keines
kannte uns je. Was war wirklich im All?
Nichts. Nur die B;lle. Ihre herrlichen Bogen.
Auch nicht die Kinder ... Aber manchmal trat eines,
ach ein vergehendes, unter den fallenden Ball.
(In memoriam Egon von Rilke)