И ночь на безымянной остановке
Свернул налево машинист
троллейбуса, что должен был
на остановку безымянную придти.
И Петербург, он на моих ладонях,
Миниатюрный, крохотный такой.
Вот проезжает милицейский бобик,
а в нем две хари смотрят пристально
за мной.
А я стою один, я в ожидании,
что все-таки приедет машинист
и увезёт меня домой скорее,
от этих жирных и капризных лиц.
Горят остатки брошенных окурков,
они как сироты вопят,
но быстро тухнут в муках умирая
без пенсии и всех социальных благ.
Сквозь тишину сопящего проспекта,
я слышу капли прыгают с трубы.
Луна бедро пред мною оголила,
Я был конечно поражён,
но звук шумящего подъезда,
спугнул ее интимный тон.
А я стою все в ожидании,
что все-таки последний машинист,
ещё не спит в прогнившем автопарке,
что он к бедняге через красный мчит.
И вот на безымянной остановке,
я чист и гол пред Питерской ночи,
а вот и он, троллейбус что так долго,
я ждал укутавшись в тиши.