Помолчите льстецы и поэты:
ваши тексты фальшиво звучат.
В парке старом трещат кастаньеты,
каблучки по асфальту стучат.
В платье пёстрое юность одета,
бубен жёлтый грохочет в руках,
распевает шальные куплеты,
и монеты бренчат на висках.
Волос тёмный спадает волною
на тугую несмятую грудь.
Юность тешится пляской одною,
налегке отправляется в путь.
В парке осенние вижу приметы,
листик кружится и липнет к лицу.
Раскололись в руках кастаньеты,
каждый день приближает к концу.
Годы давят нещадно на плечи,
и не скинуть той ноши никак.
Безразличны нам сладкие речи:
в мире этом слова лишь пустяк.
Помолчите льстецы и поэты:
в парке птицы с надрывом кричат,
и давно не трещат кастаньеты,
листья пожухли , а люди молчат...