Вот сиреневый с матовым
в небе ночном городском
правят бал
и на фоне таком -
иероглифы ноября
в ветках тополя
оголённого,
если мелочи не считать
бледных листьев,
ещё удержавшихся понизу...
Мало спал,
слушал с голоса
кровных,
родных -
из под полоза
смерти,
проросших в бессмертие
голосами...
Благодать -
жить,
дышать,
говорить
с небесами...
Раскрывая тетрадь,
вырастать
над неровными
строчками
точками
мёртвыми,
превращёнными в запятые
росточками
нервных импульсов -
несогласных,
пульсируя
речью воскресною,
не звучать -
не вгрызаться
в гранит и бетон,
в мрамор,
в сталь -
злых неволь
и надгробных забвений...
Здравствуй, ночи глубокой
чернильно-молочный
святой небосклон -
пир-горой,
утоляющих боль,
открывающих даль,
упраздняющих траур
жизни, впавшей в мертвецкий, стирающий подвиги сон,
вдохновений
бессрочных...