Серый зайчик на столе мается
из фарфора… И никак – в зайца…
А на зайчике – берет, светлый беж.
и по жизни, что ни шаг, то - рубеж…
И разбился зайка, берет - в сторону.
Так и рушится, что мне дорого.
Клеить вряд ли… Говорят - плохо.
Зайка это, или, сразу - эпоха…
Вот и бегаю, мортиры всё чищу,
чтоб ноябрь не накрыл жилище.
Выворачивает шкуркой вовнутрь:
сын женился, и - в деменции мутер.
То забуду зайчика, то – опять.
Номер твой зачем набирать?
Ты же все равно не ответишь.
Нету МТС на том свете…
Вот коты – всё царство Господнее.
Небо ноября как исподнее.
Не замена зайке, но всё таки…
Жалкие они, эти котики…
Эта жалость, будь она проклята.
Вздрагивать от каждого оклика,
не судьба конечно, но что-то же…
вот ещё один пригрелся на этаже.
Заходи, пожри, да проваливай!
А глаза такие, что – палево…
Мнётся, бедный у порога, да мнётся.
Час, другой, потом и он остаётся.
Вот и грустно мне без зайки, лет десять как.
То ступенька, то провал – тоже лесенка…
… Да, какие рубежи, Господи!
Серый зайчик прибежал в гости бы…