Осенней охрой выхолощен сад,
ноябрь в разгаре, небо льёт чернила -
дожди, дожди... Костры едва горят,
не видно ни сатиров, ни наяд,
вся осень - миф, что ты присочинила.
Пускай не в рифму. Проза - не ко мне,
но я читаю мифы в перекурах,
пока вокруг становится темней
и пепел долетает до камней...
Ещё затяжка - шутка балагура
и дым кольцом из губ - мой выдох рыж.
Обман ли миф? Ты, может быть, шутила?
А, может, ложь - просчитанный барыш.
И медленно ползёт по спинам крыш
огонь шершаво-красного светила.
Пора домой. Но дом похож на дом,
и я, как пленник парковой Эллады,
листаю мифологию с трудом,
бреду, воспоминанием ведом,
от нашей первой встречи до разлада.
Опять шучу. Конечно - над собой.
Сатир с наядой - повод к мезальянсу.
Тем более - ноябрь и в сердце сбой,
простецкий миф, его поймёт любой,
но как же трудно выдавить - останься.
Уже рассвет, игрушка бильбоке
подбрасывает солнышко немного,
и так легко... И кажется ей-ей,
что в парке на задумчивом рожке
играет исполнитель козлоногий.