Человек был убит. И внезапно.
Это ночь была, может быть вечер.
Ветер дул на восток, иль на запад?
Человека здесь путь бесконечен.
В миллиметре, буквально, от сердца,
Пролетела вмиг пуля шальная.
Но не смог увернутся и деться,
На полу он лежит, умирает.
А убийца? Он где? Не известно.
Лишь полиция скажет ответ.
Убежал ведь, оставив лишь честно,
С умирающим он пистолет...