Вот уже тридцать пять лет, как мне шестнадцать.
© Теренс Дэвид Джон Пратчетт, "Мор, ученик Смерти".
Пройдут и тридцать пять, и пятьдесят.
По осени дожди заморосят,
А дальше — декабри, снега, метели.
Когда ж мы повзрослеем, в самом деле?
Проходит всё, и как ты ни крутись,
Случается, проходит даже жизнь.
А мне шешнадцать. Тридцать пятый раз.
Цитируя из Пратчета и прочих —
Смерть постоянно думает о нас,
С утра, и днём. И даже ближе к ночи.
Перебирая медленно, в уме
По именам, логинам и паролям.
Не каждому, mon sher, дано суметь
Запоминать прижизненные роли
Своих /и не своих/ учеников,
Подглядывать из сизых облаков.
Скрывать в седеющую бороду усмешку.
Так в кулачке ребёнок прячет пешку,
Смахнув украдкой с шахматной доски.
Ей богу же, мальчишки — дураки!