. . .
Дни терпко пахнут
типографской краской
словно печатают
их вечно на станке
лист за листом
такими же пустыми
и серыми как мыши
с одними закорючками
на них
холодных черных букв
простых как сучья
без солнца
или белых облаков
и вдоль и поперек
любой страницы…
и слышен ветра свист
как будто
шум станка
и бог проходит мимо
в сером платье
и говорит -
печатайте конечно
все эти дни
спокойно как обычно
и ставьте всюду
сбоку номера.