Так-так, музыка улиц рабочих окраин... Игры без правил, тексты без правил... Рваные ритмы, корявые формы — это хорошо краской на заборе.. Правда жизни? Что ты знаешь об этом? Сынок, ты действительно хочешь быть поэтом?
...Взрыв энергий необъяснимой силы, усталые губы в поцелуях милой, когда понимаешь, что любовь — до могилы и за спиной вырастают крылья. Пересохшему горлу воды глоток - вот что такое поэзия, сынок...
Чистые формулы — почти математика. Буквы, вписанные в квадратики кроссворда, составленного кем-то свыше... А мы упрямо пишем и пишем на многих тысячах языков только одно лишь слово — Любовь...
Любовь — гармония вечной природы.
Любовь — программа с открытым кодом.
Любовь — весенний разгул стихии.
Любовь, сынок, это ...просто стихи, что сочиняем украдкой себе на беду в ночной лихорадке, почти в бреду...
...Когда через тысячу лет, случайно, изучая наших ДНК тайны, трехглазый умник с далёкой планеты средь многих болезней обнаружит и эту, расшифровав лишь несколько строк — значит мы жили не зря, сынок...