Осень в ранней ипостаси
Вяжет красками холсты.
Семь на восемь, восемь на семь.
Спят гигантские мосты...
Дышат вровень над рекою,
Под потоком тяжких фур.
Выйду на балкон в трико я -
Медитация... кунг-фу...
В это время непростое,
Что горит своей красой,
"поле внутренних историй"
Открывает мне Восток.
Не словами, не потоком
Бессознательной байды.
Просто практикой в истоках:
Быть водой среди воды...