Не сбылись мечтанья мерина:
Предначертанности – нет.
Жизни он хотел размеренной,
А его – мурлом в кювет.
Он готовился к грядущему,
К штурму плавному вершин.
А его – не встретив кущами,
Под один, как всех, аршин.
И уж кончен век отмеренный,
И садится самолёт...
А обидно так же мерину,
Что попал он в переплёт,
А не на страницу книжную,
Где о нём могли б прочесть...
Только время книжек вышло уж,
И в смартфоне их – не счесть.
8 ноября 2019