А раньше я могла писать порывисто,
Отыскивая в будничном – глобальное,
Не выдержав рутины и бескрылости,
Беспечно нарядиться в платье бальное.
Могла взмахнуть воздушными пуантами,
Подпрыгнуть над землёй пушистым облаком,
Блеснуть своими тайными талантами,
Пускай бы все вокруг упали в обморок!
Могла писать отчаянно, неистово,
Пропеть свою любовь звенящим голосом,
Все чувства напоказ отважно выставить,
Сверяясь со своим душевным компасом.
О женщине – величественно, пафосно,
Но честно, не переча убеждениям,
Чтоб стало от стихов светло и радостно,
И празднично, как будто в День рождения.
Могла обезоружить всех наивностью,
Улыбку подарить в момент отчаянья.
Читательской обласканная милостью,
Не вынесла я долгого молчания.
Теперь мечты похожи на иллюзии,
И мне давным-давно пора бы вырасти,
(С учётом дискомфорта от протрузии),
Но хочется писать, писать порывисто!..
Когда бы все поэты стали мелкими,
И ныли про болячки-неприятности,
От страсти не швырялись бы тарелками,
Порой не выражались бы для ясности,
Никто не знал бы «чудного мгновения»,
И песни бардов не имели откликов.
Нужны нам пылкость чувств и откровения
Ораторов, поэтов, и любовников.