По ветру летели письма,
Написанные весной,
Наполненные романтизмом,
Нечитанные тобой.
Весь город узнал, кому я
Писала свои стихи,
Любя, ненавидя, ревнуя,
Замаливая грехи.
Летели они, кружились,
Стучались в твое окно,
А мне в это время снилось,
Что Осень стала Весной,
Что повториться может
Наш яркий с тобой роман,
Что время теперь поможет
Не наносить тех ран,
Что - может быть, ненароком,
Друг другу мы нанесли.
Да только теперь что проку?
Горят фонарей огни,
А завтра наутро кто-то
Большой разведет костер
Из писем, что Осени почта
Несла тебе до сих пор,
И вдруг запылают листья-
Письма ранней Весны,
Наполненные романтизмом,
Что стали теперь не нужны...