Я машинист. Кто знает, тот поймёт,
Как нелегка, трудна эта работа.
То холод до костей, порой, проймёт,
А летом на рубашке соль от пота.
Спросила раз знакомая меня:
“Где трудишься и что с того имеешь?
Поди, уголья тянешь из огня,
Газоны по дворам машинкой бреешь?”
– Нет. На железке, – отвечаю, – я тружусь.
Туда, сюда вожу я поезда.
Покуда в сигнал красный не уткнусь,
Пру день и ночь, такая вот езда.
– А, это в беленькой рубашке,
При галстуке и пуговицы в ряд,
Дежурная встречает по отмашке
И провожает до хвоста, потупив взгляд?
– Да, и при галстуке, в рубашке
Порою, ты родился, если что
Случилось, и не сделал ты промашки,
Поезд довёл, лишь, ты, а невесть кто.
Шагаем мы с помощником на пару
С шарманкой на плече наперевес,
Какую повезём сегодня тару?
А завтра может уголь или лес?
Для машиниста важен тыл надёжный.
Семья – успех готовит, как всегда.
А в праздники он пашет, как безбожный.
Что делать, не стоят же поезда.
Не каждому дано, вот так собраться
В любое время суток, словно, в бой.
По честному могу сказать вам, братцы,
Что я горжусь профессией такой!