Да что ему... Таблетки по утрам,
индийский чай армянского развеса.
Яичница. На кухне тарарам.
Он снова говорит себе - развейся.
Оставь бедлам, отформатируй диск,
настройки сбрось, везде смени пароли.
А в это время сам пойди пройдись,
проведай город в пенной пергидроли.
По лужам рябь. Но что ему с того,
врачи лютуют, водка под запретом.
Окурки на подложке листовой
приводят мысли к влажным сигаретам.
Их нужно гнать. И гнать себя домой,
где чай остыл и комп жужжит уныло.
Ноябрь. Неделя. Скучный день седьмой.
Погода ничего не прояснила -
ни небо, ни диагноз от врача -
нормально всё, но нужно поберечься.
Не волноваться. Если сгоряча
случайная нечаянная встреча
произойдёт - вдруг встретится она,
которой бывший он - тяжелый случай.
Потом курить, напиться допьяна,
мечтать о ней, когда-то самой лучшей.
Всю ночь не спать. Таблетки пить с утра,
на кухне чай и всё обыкновенно.
И у врача дурёха медсестра
опять иглой прокалывает вену.