Мир печальных превращений:
редкий волос на макушках
и морщины для ношенья
поистасканных ловушек.
Где вы, сети мои, сети…
и в глазах огонь стригущий –
как крапива на рассвете
по ногам ко мне бегущей
с жаждой жарких поцелуев,
с колдовской какой-то негой
за безбожные посулы
проложить тропинку в небо,
где не будет расстояний,
где не жалятся ресницы,
где не будет расставаний –
перевёрнутой страницей.
Облаков раздвину ставни,
что захлопнут по ошибке…
Раствориться я заставлю
на губах твои морщинки.