Она шла по мосту
И спицы ее зонта ломались в красный тюльпан.
Она понимала, метафоры это обман
И осознавала, что уже не птица.
Она знала, что детство, в котором можно кружиться алым цветком
Прошло. И уже не положено
Красным вертеться паяцем...
Что жить - непозволительно сложно,
Еще сложнее казаться, быть и с утра одеться...
Поздно даже бояться.
Красный тюльпан, однако же
Не мог никуда деться!
Сломанное порою живет полнее,
В руках, которым больнее
Держать декарации.
Она замирала на этом мосту
Инкрустацией.
Снова шла, сражаясь с зонтом.
И этот фантом
Становился чужой иллюстрацией.